Het regende pijpenstelen toen ik de lift instapte in het Amstel Hotel. Vijfsterren luxe, marmeren vloeren, de geur van versgebakken croissants en dure parfums. Ik was doorweekt, mijn zijden blouse plakte aan mijn huid. En daar was hij. Lang, bruin haar, gespierd als een tennispro, in een perfect gesneden pak. Onze paraplu’s botsten, hij mompelde sorry, meerdere keren. Ik glimlachte, sloom. ‘Geen probleem,’ zei ik.
Ik werkte in de juridische afdeling van een tech-startup in het gebouw ernaast, maar dit hotel was mijn guilty pleasure voor zakenlunches. Hem zag ik later bij de sigarettenpauze buiten, altijd onberispelijk, schoenen glimmend. Geen naam, geen baan bekend. Maar hij hoorde bij mijn routine. Ik had een stabiele relatie, leuk huis, plannen voor trouwen en kids. Maar diep vanbinnen miste ik iets.
De Luxe Ontmoeting en Opbouwende Spanning
Die maartavond, na een klotedag, begaf mijn Porsche het op de ring. Band lek. Ik prutste in de kofferbak, nutteloos. Zijn zwarte Bentley stopte achter me. ‘Kan ik helpen?’ Zijn stem diep, zelfverzekerd. Ik wilde nee zeggen, maar… ‘Ja, alsjeblieft.’ Hij fikste alles in no time: cric, nieuwe band, schoon. Geen vuil aan zijn handen. ‘Rij voorzichtig,’ riep hij, en weg. Ik kookte. Geen dank je wel? Schuldig gevoel.
Volgende dag bij de koffiebar in het hotel, liep ik op hem af. ‘Dank je. Lunch?’ vroeg ik. Hij grijnsde. ‘Graag.’ Drie dagen later sms’te hij. Ik kwam te laat, hij plaagde: ‘Niet stipt?’ Lunch in het hotelrestaurant: kaviaar, champagne fris en bubbelt. Hij luisterde, vroeg door. We verschilden, maar het klikte. Twee uur voorbij in een flits. ‘Leuk met je,’ sms’te hij later.
Thuis voelde ik schuld. Verteld aan mijn vriend, hij jaloezieër. Die nacht, zijn tong tussen mijn benen, dacht ik aan hem. ‘Denk je aan hem?’ vroeg hij plagend. ‘Nu wel,’ gaf ik toe. Ik kwam hard, fantaserend. Mijn vriend gaf groen licht: ‘Ga ervoor, ik wil je blij zien.’
Diner bij hem? Nee, direct: ‘Diner bij jou.’ Zijn villa aan de Amstel, privéjet had hem net gebracht van een meeting. We landden met zijn heli op het gazon. Champagne Veuve Clicquot, ijskoud, bruisend op mijn tong. Zijn handen op mijn zijden jurk. ‘Weet je zeker?’ fluisterde hij, zijn Creed-parfum zwaar. Ik kuste hem, nat en diep.
De Rauwe, Intense Seks en Nazorg
Hij duwde me tegen de glazen wand, uitzicht op de gracht. Hand om mijn keel, vingers onder mijn string. ‘Nat al,’ gromde hij. Twee vingers diep, ruw. Ik hijgde, geen angst, pure hitte. Zijn pik uit zijn broek, hard, dik. Hij tilde mijn been, ramde erin. Staand, keihard. ‘Neuk me,’ smeekte ik. Hij kneep harder, ik kwam gillend, benen trillend.
‘Zuigen,’ beval hij. Op mijn knieën, marmeren vloer koel. Zijn lul vulde mijn mond, zoutig voorvocht. Ik zoog gulzig, hij greep mijn haar. ‘Doorslikken.’ Maar hij spoot op mijn tieten, warm en plakkerig. Douchen in regendouche, goudkranen. Traiteur bracht oesters, truffels. We praatten, naakt op zijden lakens.
In bed nam ik over. Keel dichtknijpen, op hem zakken. ‘Vuile klootzak, je maakt me gek.’ Hij grijnsde, paars aangelopen. Ik hobbelde wild, zijn pik diep in mijn kut. Samen klaarkomen, zijn zaad spuitend, mijn orgasme exploderend. Tranen erna, maar geen spijt.
Nu luxe routine: hotelontmoetingen, jets naar zijn yacht. Mijn vriend luistert, masturbeert. Bruiloft? Hij erbij, kijkend toe. Exclusief, verslavend. Vermoeid, voldaan, champagne nog op mijn lippen.