Ik zat in de penthousesuite van het Pulitzer Hotel in Amsterdam. Het uitzicht op de grachten glinsterde in het avondlicht. Jim, de sprintkampioen, die net zijn wereldrecord had gebroken, stapte binnen. Zijn lichaam strak, gespierd, nog bezweet van de training. Eh, hij rook naar Creed Aventus, die dure mannenparfum, kruidig en verslavend.
“Hé schoonheid,” mompelde hij met zijn Franse accent. Ik schonk Veuve Clicquot, ijskoud, bubbels die prikten op mijn tong. We proostten. Zijn hand streelde mijn dij, over de zijden jurk. Mijn tepels werden hard. De spanning bouwde op, langzaam, als een prelude voor vuurwerk.
De Opbouw in Weelde
De suite was pure luxe: kingsize bed met Egyptisch katoen, marmeren badkamer, kaarsen met vanillegeur. Ik droeg Victoria’s Secret lingerie, zwart kant dat mijn curves accentueerde. Hij trok zijn shirt uit, zijn sixpack glansde. “Jij bent perfect,” fluisterde ik. Onze lippen raakten elkaar, tongen dansend, smaak van champagne en lust.
Zijn handen gleden onder mijn jurk, vonden mijn natte kutje. Ik kreunde zacht. “Wacht even,” zei ik hijgend, “laten we eerst relaxen.” Maar nee, de hitte was te groot. Ik duwde hem op het bed, de lakens koel tegen zijn huid.
Ik kroop over hem heen, mijn mond naar zijn broek. Rits open, zijn harde pik sprong eruit, dik, kloppend, voorvocht parelend. God, wat een beest. Ik likte de eikel, zoutig, manly. Hij gromde: “Zuigen, schatje, neem hem diep.” Ik zoog gulzig, mijn lippen strak om zijn schacht, tong cirkelend. Speeksel droop langs mijn kin. Zijn handen in mijn haar, duwend, neukend mijn mond.
“Nu jouw beurt,” beval hij. Hij tilde me op, gooide me op mijn rug. Scheurde mijn slipje kapot – designer, maar fuck it. Zijn tong dook in mijn kut, likkend mijn klit, zuigend hard. Ik spoot bijna, mijn sappen over zijn gezicht. “Je bent een fontein,” lachte hij. Ik kwam gillend, benen trillend, zijn baard nat van mij.
Het Wilde Hoogtepunt en de Nasleep
Hij klom bovenop, pik tegen mijn ingang. “Neuk me hard,” smeekte ik. Met één stoot erin, vulde hij me helemaal. Dik, diep, stotend als een pistool. De luxe werd wild: bed kraakte, champagne omver, lakens verkreukeld. Ik krabde zijn rug, nagels in vlees. “Harder, Jim, ram mijn kut kapot!” Hij beukte door, zweet druppelend op mijn tieten. Ik kneep in zijn kont, voelend zijn ballen slaan tegen me.
We draaiden om, ik bovenop, rijdend zijn pik als een amazone. Mijn borsten bouncend, hij zuigend aan mijn tepels, bijtend licht. “Ik kom, verdomme,” brulde hij. “Spuit in me!” Ik voelde zijn pik opzwellen, hete stralen diep in mijn kut. Ik kwam mee, schokkend, melkkend elke druppel.
We vielen neer, hijgend, lichamen verstrengeld. De kamer rook naar seks en Chanel No. 5. Zijn pik nog halfhard in me. “Dat was episch,” zuchtte hij. Ik streelde zijn borst, voelend zijn hart bonzen. Morgen wacht zijn jet privé naar Monaco, mijn yacht in de haven. Maar nu, deze exclusieve nasleep: zijdezachte lakens plakkerig van ons zweet, champagne warm op de vloer.
Ik voel de zoete vermoeidheid, spieren loom. Dit is ons geheim, puur elitaire lust. Eh, ik wil meer. Volgende keer op mijn villa in Saint-Tropez. Hij kusde mijn nek: “Jij bent mijn trofee.” Perfect einde.