Het was pasgeleden. Ik weet niet precies wanneer. Amsterdam, mijn stad. Ik had hem ontmoet via een jet privĂ©-vlucht van Parijs. Rijk, charmant, met die donkere ogen. We landden op Schiphol, recht naar het Pulitzer Hotel. Vijf sterren, uitzicht op de grachten. De suite rook naar versgesneden lelies en Chanel No. 5. Zijn parfum, kruidig, duur. We begonnen met diner in het hotelrestaurant. Oesters, kaviaar. Zijn hand op mijn dij onder tafel. ‘Je bent ongelooflijk,’ fluisterde hij. Ik lachte zacht. ‘Wacht maar af.’
Daarna, de bar. Live jazz, saxofoon die golfde als zijn vingers over mijn rug. Ik droeg een zijden jurk, zwart, strak. Hij in maatpak. We dansten langzaam. Zijn erectie tegen mijn heup. Buiten begon het te regenen, typisch Amsterdams. We namen de lift naar boven. In de suite: bubbelend champagne, Dom PĂ©rignon, ijskoud. De belletjes prikten op mijn tong. Hij schonk in, zijn ogen op mijn decolletĂ©. ‘Kom hier,’ zei ik, trekkend aan zijn das. Onze lippen raakten elkaar. Eerst zacht, toen hongerig. Tongen dansend, nat.
De Luxe Opbouw van Verlangen
Hij trok de rits van mijn jurk omlaag. De stof gleed als water over mijn huid. Naakt tot op mijn string. Mijn tepels hard van de koele lucht. Hij kuste mijn nek, beet zacht. ‘God, je ruikt zo goed.’ Ik maakte zijn overhemd los, knoop voor knoop. Zijn borst glad, gespierd. Ik likte zijn tepels, voelde hem rillen. Zijn handen op mijn borsten, knedend. Duimen over mijn tepels, cirkelend. Ik kreunde. ‘Meer.’ Hij duwde me op het kingsize bed, lakens van Egyptisch katoen, koel en glad. Buiten kletterde de regen tegen de ramen.
Zijn mond op mijn borsten, zuigend, bijtend. Ik greep zijn haar. Beneden pulseerde mijn kut, nat al. Ik ritste zijn broek open. Zijn pik sprong eruit, hard, dik, kloppend. Precum glinsterend. ‘Neuk me,’ hijgde ik. Hij trok mijn string uit, duwde mijn benen wijd. Zijn vingers gleden in me, twee, drie. Ik was doorweekt. ‘Zo nat voor me.’ Hij likte mijn klit, tong fladderend. Ik buckte, kreunend luid. ‘Ja, daar!’ Orgasme bouwde op, explosief.
Explosieve Passie en Nasleep
Hij klom bovenop. Pik tegen mijn ingang. Langzaam duwde hij in. Vulde me helemaal. ‘Fuck, je bent strak.’ Ik sloeg mijn nagels in zijn rug. Hij begon te stoten, diep, hard. Het bed kraakte. Zijn ballen kletsten tegen mijn kont. Ik wikkelde mijn benen om hem. ‘Harder, neuk me harder!’ Zweet parelde op zijn huid. Ik rook zijn muskus, gemengd met aftershave. Mijn kut spande om zijn pik, melkte hem. Hij greep mijn heupen, ramde genadeloos. ‘Ik ga komen,’ gromde hij. ‘Doe het, vul me!’ Mijn orgasme raakte me als een golf, schokkend, gillend. Hij spoot diep in me, heet, pulserend. We beefden samen.
Daarna, stil. Hij nog in me, zwaar ademend. We kusten loom, zweet plakkend. ‘Dat was… uniek,’ mompelde hij. Ik streelde zijn haar. ‘Alleen voor ons.’ Buiten regende het door. We dronken de rest champagne, naakt onder zijden dekens. Moe, voldaan. Sliep in zijn armen, met de geur van seks en luxe in de lucht. Morgen? Misschien de yacht op de Amstel. Maar nu, pure exclusiviteit.