Ik ben Lotte, 22, net verhuisd naar een penthouse suite in het Conservatorium Hotel in Amsterdam. Eindelijk vrijheid, na al die jaren in een saai provinciestadje. De geur van vers linnengoed hangt in de lucht, gemengd met Chanel No. 5 die ik op mijn polsen heb gesprayd. Elke avond feest, jongens in mijn bed, maar ik fixeer me niet. Tot die enveloppen kwamen.
Eerste: een perfect portret van mij in mijn zijden jurk, met dat sleutelhanger-kettingetje. Herkenbaar tot in de details. Wie? Ik vergeet het bijna. Dan, twee weken later, na een Deauville-weekend: ik halfnaakt, handen in zij, moedervlek onder mijn linkerborst zichtbaar. Kippenvel. Wie kent mijn lichaam zo goed?
De Luxe Opbouw van Verlangen
Mijn vriendin Melanie belt. Ze date een Senegalese business guy, Didier, en regelt een blind date met zijn vriend Boubacar. ‘Black experience, schatje,’ lacht ze. We kleden ons om in mijn suite: ik in rode cashmere trui, strakke zwarte leren rok, Louboutins. Hij wacht beneden in een zwarte Maybach. Lang, slank, ebony huid, witte tanden, Armani pak. We drinken champagne in de Pulitzer Bar, bubbels koud en fruitig. Hij ruikt naar Tom Ford Oud Wood, diep en mannelijk.
Naar een exclusieve club aan de Amstel, afro vibes maar VIP only. Muziek pulseert, shit-lucht hangt, maar discrete bediening met Dom Pérignon. Hij danst als een god, trekt me mee. Handen op mijn heupen, glijden lager. Ik voel zijn lul hard worden tegen mijn buik. We slowen, tongen diep, zijn vingers kneden mijn kont door de stof.
Terug aan tafel, Melanie en Didier al half ontkleed. Cocktails met rum en passievrucht. Hij fluistert: ‘Ik wil je suite zien, Lotte.’ Ik lach, maar zeg ja. In de lift van het hotel, rok omhoog, string omlaag. Naar mijn kamer, champagne open. Hij scheurt mijn kleren, gooit me op het kingsize bed met 1000-threadcount lakens.
Zijn pik is enorm, zwart, dik, aders kloppend. Ik zuig hem gulzig, tong over de eikel, ballen in mijn hand. ‘Fuck, je mond is hemels,’ gromt hij. Dan ramt hij mijn kut, diep, hard. Ik schreeuw, nagels in zijn rug met die littekens – rituele strepen van leeuwenstrijd. Uren neuken: missionaris, doggy, ik bovenop, zijn zaad spuit over mijn tieten. We slapen in, bezweet.
Explosieve Passie en Nasleep
‘s Ochtends hard weer. Ik pijp hem staand, slik zijn lading. Dan weg, terug naar Senegal voor business. Tien dagen later: envelop met tekening van ons. Ik op handen en knieën, zuigend aan zijn pik, littekens zichtbaar. Braceletje herkenbaar. Gespiéérd.
Detective werk met Sophie leidt naar de villa tegenover, via het dakraam. Marcel, 50-ish, grijze staart, kunstenaar. Rijke excentrieke figuur, loft vol topmerken. Ik confronteer hem in zijden kamerjas, Veuve Clicquot in hand. ‘Teken me naakt,’ zegt hij. Ik doe het, op zijn fluwelen bank. Borsten bloot, string aan enkel. Zijn ogen verslinden me. Tepels hard, kut nat.
Volgende sessie: vinger op mijn klit, naakt. Ik wrijf mezelf, hij tekent. Dan val ik aan, zuig zijn kleine maar stijve lul. ‘Ik ben gay,’ zegt hij. Bullshit. Ik trek hem uit, neuk hem met mijn mond tot hij spuit op mijn gezicht.
Derde keer: in zijn jacuzzi-yacht-stijl bad, jet privé mock-up. Ik op vier poten, hij in mijn kont. ‘Neuk mijn reet als een man,’ hijg ik. Glijdend met glijmiddel, diep erin, mijn hand op klit. Hij pistonneert wild, luxe wordt beestachtig. Ik draai, rij hem vaginaal, zijn zaad vult me. ‘Je bent geen gay,’ lach ik.
Nu, liggend in zijde lakens, champagneglas leeg. Lichaam loom, kont tintelend, uniek gevoel van exclusieve lust. Hij schildert me nog steeds, van ver. Ik voel me koningin.